“七月七号。

凌晨两点五十。”

他冲沙发那边抬了抬下巴，“那张沙发上。”

摩根不动了。

画面里，她的背一下子绷直了，两只手从桌上收了回去。

“那东西晚上不录。”

她说。

“录。”

“特拉维斯说——”

“七号那天我跟特拉维斯说了，”

他说，“让他跟你说一声。”

他说的是实话。

七月七号，这间办公室，就在我坐的这把椅子对面，他说：“摩根那边，你看要不要跟她说一声。”

我说：“我会跟她说的。”

摩根扭过头，抬起脸，看着墙角。

看着我。

她看了得有三四秒。

我在屏幕这头往后一缩，椅子“吱”

了一声。

“你看了。”

她冲着他说，眼睛还在镜头上。

“我听了。

毛巾是最后才掉的。

掉下来我就关了，删了。”

“骗子。”

他没吭声。

“骗子。”

她又说了一遍，站了起来。

她绕过饭桌走到他跟前。

他也站起来了。

她一米七，他一米八六，她得仰着脸。

她一根手指头戳在他胸口上，戳了一下，又一下，把他往后戳，戳了两步，他的小腿碰到了沙发边上。

她两只手一推，他坐了下去。

她站在他跟前，低头看着他。

然后她扇了他一巴掌。

很响。

耳机里“啪”

的一声，比老空调还响。

他的脸偏过去，又转回来，看着她。

“说话。”

摩根说。

“放松。”

他说。

那个词。

他对谁都说。

“别他妈叫我放松。”

她又扬起手。

这回他抬手，在半空里攥住了她的手腕。

她往回抽，没抽动。

她手腕一拧，往外一翻，那是警察的招，我在她的训练视频里见过，一下能把一个大男人的胳膊拧到背后去。

他的手跟着她转了半圈，还攥着，没松，也没使劲往回拧。

两个人就那么僵着，她站着，他坐着，她的手腕在他手里。

她在喘。

灰背心底下没穿胸罩，两个奶头把布顶得直直的，跟着她的喘气一起一伏。

她一条腿跨上了沙发，跪在他大腿旁边，另一条腿也跨上来了。

她骑在他腿上，一只手腕还被他攥着，另一只手揪住他的t恤领口，往自己这边一拽。

她亲了他。

牙先上去的。

她咬住他的下嘴唇往外扯，扯开了，又把嘴压上去。

铁楼梯响了。

一步，一步，有人往上走。

我一巴掌拍在显示器的电源键上。

屏幕黑了。

耳机里还在响，湿的，喘的，我一把扯下来扔在桌上。

小雨推门进来了。

“崔老师？”

“硬盘，”

我举起手里那个灰的，“川哥让我拿的。”

她“哦”

了一声，冲我笑，抱着一沓纸走到桌子跟前，弯下腰往他键盘边上放。

她今天一件淡粉色的针织吊带，弯腰的时候领口一坠，里头一件白色的胸罩，兜着两个小小的奶子，一边一个，像两只刚剥了壳的荔枝。

她放好了，直起身，眼睛往那台黑着的显示器上扫了一下。

“川哥喊你上来的嗦。”

她说。

我一个字也没听懂。

她也没等我懂，冲我摆摆手，下楼去了。

铁楼梯一步一响，一直响到底。

我把电源键按开。

屏幕要醒一会儿。

先是黑，再是一个转圈的图标，再是那十几个小格子，一格一格亮起来。

我点了两下。

摩根的背心没了。

……

她还骑在他腿上，光着上身，那件灰背心扔在茶几上。

她的背冲着镜头，宽肩膀，背上满是雀斑，一路密到腰上，两块肩胛骨随着她的喘气一耸一耸。

她两只手攥着他两只手腕，按在沙发靠背上，按得死死的，身子往下压着他。

她夺回来了。

刚才他攥着她，现在她攥着他。

警察。

我戴上耳机。

她在他腿上磨。

黑色跑步短裤贴着他的运动裤，屁股往前一送，往后一收，