……茶馆酒肆，说书先生皆改口讲《白蛇传》，听者如堵。

我《圣贤赞》内容艰深，场场冷清，门可罗雀……”

谢安脸上的笑容，一点点冻结，碎裂。

他抓起一份最新的快报，上面描述的景象让他手指颤：某个州府的城门口，谢家书坊赠出的、崭新的《圣贤赞》，被成摞地扔在泥泞的墙角，而旁边云家商行的临时书摊前，却围满了拿着铜钱、眼巴巴等着买《白蛇传》的百姓。

一个老汉甚至一边用新买的《白蛇传》扇风，一边拿着领来的《圣贤赞》垫屁股，坐在树荫下听得津津有味。

“啪！”

紫檀木案出不堪重负的。

谢安胸口剧烈起伏，眼前一阵阵黑。

他仿佛看到，那廉价粗糙的纸张，那沾着油墨味的所谓“故事”

，正化作无数只蝼蚁，从南溪那个小小的角落，黑压压地爬出来，啃噬着他们谢氏苦心经营数百年的、用锦缎和古墨筑起的高墙。

墙，还没塌。

但地基下的土，已经开始松动了。

他猛地抓起笔，饱蘸浓墨，却颤抖着，迟迟落不下去。

那从南溪传来的、混杂着盐油气味和市井喧嚣的、属于另一个世界的声音，仿佛正穿透厚厚的厅堂墙壁，隐隐约约，却又无比清晰地，响在他的耳边。

那是孩童磕磕绊绊的念诵，是茶馆惊木的拍响，是万千书页在民间翻动的、沙沙的潮声。